O Buraco

Uma busca incessante, uma insanidade controlada... Mas como?

E por onde anda aquele couro?

E na busca, um obstáculo...

Buraco? Onde?

Já era tarde, caíra em tentação... Literalmente no buraco.

Ôco do Mundo

N'aquele orifício... Mas eu nunca havia pensado nisso antes, como?

Prosopopéia alheia à loucura, não a de outrora, mas a do porvir.

E agora? Tá escuro aqui!

Não há retorno! Vou estar sempre aqui te esperando... 


No Buraco!


Nossa, ate você?


Ande, crie coragem! Saia daí de dentro e deixe-se cair...


No Buraco! 

No ôco do Mundo... Sem volta...


Aqui não terás vergonha de se motrar quem é!


No Buraco...

Eros e Cronus

Prefácio: Dois Reis

Era uma noite fria e tranquila.

Havia pensado em tudo,

Mas orou em seguida

Por que aquilo não saía da sua mente?

Cristão?

Só se fosse em vão.

Era a primeira Eucaristia,

Por isso que naquele momento, sentiu o gélido tatear no jardim selvagem e virgem;

Era uma violação? Mas porque era tão prazeroso?

Deus! Porque essa criança... Porque olha para mim! Afaste-se...

A PRImeira viSÃO

A PRImeira viSÃO:


Em uma terra de pormenores
Cortaram cirurgicamente ao meio
Ambos foram retratados
Nada além de vitória,
Sofrimento, arrepio
Que dirá o porvir?
Para Sempre mutilados, trancados...
Sem memória.
E ainda lá! Quem será?

Pedaços de Caos

A criança subia devagar a montanha até chegar ao seu vilarejo. Caminhou entre seus entes queridos despedaçados. Não sentia medo ou repulsa. Seu corpo estava banhado em vermelho.
A cada passo seu coração aumentava em ódio. Não chorou ou se desesperou, já fizera isso antes e não aliviou o sofrimento. No íntimo ele só desejava encontrar o poder que lhes era de direito.

Terra Vermelha

Na mão direita, um corte profundo, feito por um adulto...
Na mão esquerda, um pão roubado...
No coração, ódio controlado...
Na mente, bem no fundo, quase no inconsciente, um plano...
No caminho, um obstáculo: A busca por poder, não importa a fonte...

Fragilidade Material e Imaterial

Chanfro, pois com material frágil, se chanfro um chanfrado assim fico chanfro. Se aparar minhas arestas com serra de dentes ou se plaino, não sei, sei que entalho sonhos moribundos e desejos inapropriados. Ohh! É tão natural, porque tanto alvoroço no chanfro?

Agasalho...

Enfadonho nunca exalo...
Esperanto o que falo?
Fraudulenta minha presença...
Gratuita a nossa entrada...
Agasalho?
Para onde?
Deixa-me levar-te.



Imagem MeraMente IlustrATIVA.